Мы, демократы, скажем следующее:
В далеком уже 1999 году еду я как-то поздним утром по МКАДУ в Шереметьево-2. Человека встречать. С легкого бодуна, ибо ночевал у друзей в Северном Бутово. И наблюдаю такую картину: стоит гайский "Краун-Виктория" с включенной "люстрой", около него стоит 21043 цвета синих сатиновых трусов, а рядом - грустный мужик славянской внешности, мужик со внешностью Гойко Митича, баба в состоянии истерики и 128 детей, сидящих на горшках. Баба-то мне и машет энегрично. Оттормаживаюсь и выясняю: ехали они в Ш2 всем табором, а их подлые гайцы тормознули и выяснили, что водитель их с сильного бодуна. И ехать дальше никак не может. А до самолета совсем мало времени. И т.д. Что ж... Нам по пути. Поехали. А сам я тоже ехал тогда, по иронии судьбы, на 21043 цвета синих сатиновых трусов. И мы начинаем из той 21043 перекладывать вещи в мою 21043. Удивительно, но они (вещи) во мне не хотели помещаться! Еле-ели захнули. А еще туда села баба с состоянии истерики, Гойко Митич и 128 непрерывно срущих детей. Тут начался фильм "Такси", первая серия. Почти лёгшая на пузо "четверка", подметая брызговиками асфальт, натужно попердывая, начала разгоняться по внутренней стороне МКАДа. В сторону Ленинградки. Но обе ДРОССЕЛЬНЫХ заслонки открыты, бензин льется в карбюратор рекой: хочешь - не хочешь, а ехать надо. По дороге начали всплывать детали: она вышла за югослава замуж, нарожали детей, а когда начались бомбардировки - свалили к ее маме в Москву. А теперь, когда война закончилась, возвращаются домой. Тогда еще на въезде в Ш2 не было, как сейчас, шлагбаумов и прочих чудес. Ревя мотором ВАЗ-2103, давя какие-то чемоданы, гайцев и прочий народ, я влетел на второй ярус порта, где отправка. УСПЕЛИ! Уф... Пассажиры мои, роняя свои баулы и детей, сидящих на горшках, ломанулись на регистрацию. Ну а я, запарковавшись с уютном месте, пошел пить кофе и ждать своего пассажира из вашингтонщины...
Показать все
. Ну думаю, не просто так ведь все это, мож че надо... Решил остановиться. Они тоже остановились. Через некоторе время подбегает к моей машине лицо явно не славянской внешности и на ломанном руском говорит: "Здрасты, я с Югославыи, в майей машина сломалась коробка, где здесь ближайший сервис по иномаркам?". Ну, думается мне, сервиса по иномаркам здесь не сыщешь... И говорю ему, что километров через 15 в Сергаче есть сервис. Он переспарашивает, рисуя пальцем на стекле сколько километров? Коворю ему по англицки - фифтин. Он сует руку в окно, типа спасибо брат и все такое...
финном без переводчика столкуются.
