Взял с полки почитать Высоцкого (почему-то, когда в душе тоска, всегда только он помогает).
Открылась книжка сама на нужной странице:
Истома ящерицей ползает в костях,
И сердце с трезвой головой не на ножах,
И не захватывает дух на скоростях,
Не холодеет кровь на виражах.
И не прихватывает горло от любви,
И нервы больше не в натяжку,- хочешь - рви,-
Повисли нервы, как веревки от белья,
И не волнует, кто кого,- он или я.
На коне,- толкни - я с коня.
Только "не", только "ни" у меня.
Не пью воды - чтоб стыли зубы - питьевой
И ни событий, ни людей не тороплю,
Мой лук валяется со сгнившей тетивой,
Все стрелы сломаны - я ими печь топлю.
Не напрягаюсь, не стремлюсь, а как-то так...
Не вдохновляет даже самый факт атак.
Сорвиголов не принимаю и корю,
Про тех, кто в омут головой,- не говорю.
На коне,- толкни - я с коня.
Только "не", только "ни" у меня.
Не знаю ни одного другого поэта или писателя, чьи мысли, облечённые в слово, совпадали бы с моими на 100 процентов.
Вот, только рецепта от этого состояния у него нету.
Толи в избу, да запеть,
Просто так, с морозу.
А толи взять, да помереть,
От туберкулёзу...
Показать все
